Erase una vez concretamente en los días mejores del año, la víspera de Navidad, el día de Nochebuena en que el viejo Scrooge estaba muy atareado sentado en su despacho.

Si Charles Dickens viviera hoy, temo que esta sería la historia que estaría contando, la que os voy a contar. Scrooge trabajaría en un despacho en la Unión Europea, o en un ministerio de cualquier país de la misma.

La noche víspera del día de navidad las hijas de una amiga, paraguaya, montaban en un avión rumbo a España para venir a ver a su madre y presentarle a la nieta que aún no conocía. Hicieron el viaje con mucha ilusión y con un desembolso muy grande de dinero para ellas.

Además de la ilusión por ver a su madre, tenían que ser y parecer turistas. En los bolsillos más de 2000€ para acreditar que tenían dinero para gastar en el punto de destino. También tenían que tener una reserva hostelera de al menos dos días (se ve que si vas a ver a mamá no te puedes quedar en su casa). Pagado también el billete de vuelta.

Iniciaron el vuelo con expectación, precaución y algo de miedo, nos pararán en Barajas? En la agencia de viajes les habían dicho que dijeran no conocer a nadie en España cuando les preguntaran y que aunque su madre fuera residente, era mejor que no les hiciera «carta de invitación». Era sospechoso.

El «algo de miedo» no era muy real más bien era mucho miedo. El miedo de quien se sabe sospechosa, por el simple hecho de parecer de otro país, de un país pobre. La piel marroncilla (que diría mi hijo); el pelo tan negro, tan largo y tan lacio tampoco ayudan. Las caras de susto, el no querer elevar la voz para que no se nos note, que la niña no haga mucho ruido. Leer más

Todos los 25N hablamos de violencia de género, de violencia cero, de no consentir esos ataques, esas agresiones. Pero estas demandas, estas reivindicaciones están vacías si no se vinculan a la causa que las genera, si no se dirigen a las personas/instituciones que pueden/deben hacer cosas para que no se produzcan esas agresiones. Se llama patriarcado y parece que nos da miedo decirlo. Acostumbrémonos a llamar a las cosas por su nombre, no es violencia de  género, es VIOLENCIA MACHISTA.

Todos los años sucede igual cuando llega el #25N. Escuchamos el mismo discurso una y otra vez. Nos hablan «con suerte» de asesinadas y no de muertas. Asesinadas en un limbo tal, que no se reconoce al asesino. Parece que no existiera. Ella está expuesta, con sus puñaladas, con los golpes inflingidos, con las patadas asestadas. Son 92 o son 29?  Esto es según el asesino.

Contabiliza la asesinada, o no contabiliza, porque pasamos a discutir sobre su «pedigrí». Nos tiene que quedar claro que no todas cuentan, que no todas son violencia de género. Pero a mí no me queda claro.

No es igual que te asesine tu (ex)marido, tu (ex)novio a que lo haga tu  amigo, una panda de descerebrados que se cruzaron en tu camino, o que acabe con tu vida un cliente. Aunque el resultado sea el mismo estás muerta, no es igual. No cuentas como «víctima», no sales en las estadísticas por ese concepto. Esto se llama hacernos trampas en el solitario.Y mientras, seguimos con datos escalofriantes, de agresiones, violaciones, asesinatos. Pero seguimos empeñadxs en dejarnos engañar.

Ahora han negociado un de «Pacto de Estado de violencia de género». Pacto impulsado por quienes cuestionaban hasta hace no mucho que se llamara así: violencia de género (no tengo muy claro que hayan modificado su discurso). De hecho, hablaban de violencia doméstica, porque los hombres también son asesinados… No voy a decir nada más sobre esto, por que me aburre.

Pacto auspiciado además, por un gobierno que ha hecho terribles recortes que nos afectan a nosotras más que nadie y que está ejerciendo contra nosotras violencia institucional, en forma de recortes en sanidad, educación, en medidas laborales, precarizando el mercado de trabajo… Haciéndonos más pobres en definitiva. Esto también es violencia.

Pero eso sí, luego llegan estos días y los políticos están como locos por hacerse fotos con las feministas, por engancharse a pancartas, ponerse pegatinas y lazos, incluso dar discursos encendidos (pero huecos). Se apuntan a campañas internaciones como la de #HeForShe. He flipado con la campaña de la Diputación. Leer más

Lo de arrepentirse en el último momento de los pecados cometidos y golpearse en el pecho pertenece a la cultura cristiana. Y una vez pasado por el tamiz religioso, otra vez tabula rasa. El problema viene ahora que los pecados se cometen en directo y que se exponen los pecadores a la plaza pública, ya no hay que esperar al lecho de muerte para arrepentirse. Ahora hay que flagelarse en facebook, en twitter o en la red social que se venga usando

Hemos asistido al suicidio de la chica italiana (ver). Decidió tener relaciones sexuales con quien a ella le dio la gana y dejarse filmar. Le salió caro, MUY CARO, tan caro como que decidió dejar de respirar. Mientras en las redes y en prensa se hizo escarnio con ella, memes, camisetas… No quiero ni pensar cómo debió de ser su vida, hasta que decidió abandonarla. Leer más

Vivo en el centro de Málaga. Desde que accedí a mi primera vivienda lo hice encantada en el centro de mi ciudad. Mi vida siguió avanzando e incorporé a otros inquilinos a mi casa, mi chico y mi hija. La guardería cerca, a los trabajos íbamos andando. Supermercado en la esquina, papelería cerquita (la papelería Morales hoy un noodles), zapaterías, mercerías (Torre y Marymar, toda «mi» vida en calle Santa Lucía), panaderías, ultramarinos, droguería, el mercado central…, todo a dos pasos. Un lujo ir andando/paseando a todos sitios. Esto era «Slow life» de veras. Genial

Queríamos aumentar la familia, mi hija quería un hermanito. El pisito de un dormitorio era cada vez más pequeño.Yo, que había crecido en el campo, corriendo por verdes prados y trepando
a árboles, cazando lagartijas para ver si era verdad lo del rabo y cogiendo grillos, rescatando gorriones y robando manzanas…, quería ir a vivir al campo y a mi chico le gustó esa opción. Empezamos a buscar casa en el campo, pero las lindes poco claras, el poco presupuesto nos quitaron las ganas.

Entremedias apareció nuestra casa. Un piso en un edificio centenario, en pleno centro con unos ventanales maravillosos, luz a raudales, suelos preciosos de baldosa hidráulica. Nos enamoró y no vimos más allá, nos metimos hasta las cejas en obras, veíamos las posibilidades, nos transmitía buenas vibracioness.

Tuvimos a nuestro hijo, la casa estaba cada día más bonita. A la par el entorno empezó a decaer. Proliferaron los «chinos», los «compro-oro». Cerraron locales malagueños emblemáticos y salían como setas locales de franquicias, que casi siempre eran un bar. El centro de mi ciudad se transformaba en el centro de cualquier ciudad. Leer más

En Píkara, el espacio «El conejo de Alicia», esta vez no ha hablado de feminismo.  Lo ha hecho acerca de cómo ser madre de un hijo con altas capacidades. Me reí muchísimo con su lista de las 6 frases que toda madre/padre en esta situación habrá escuchado, no una sino varias veces, a lo largo y ancho de la vida académica de su hija o hijo. Yo os voy a contar mi periplo cuando quien tiene estas «cualidades» es una niña.

Desde siempre mi hija fue brillante, eso sí, ni componía óperas, ni tenía publicados varios libros,.. (;D). Pero qué madre no cree que su hija es especial, que es lo normal que lea perfectamente con 4 años, que desde siempre dibuje bien, que te pregunte cosas, que quiera saber, que experimentara, que escuchara MÚSICA, que tuviera criterio político, que quisiera aprenderlo TODO y leer, siempre LEER. Pues yo pensaba que todas las niñas y niños eran así.

Con 3 y 4 años las profesoras me decían que era muy inteligente. Cuando con 5 años me dijo la profe que mi hija era la única que sabía leer de su clase, tampoco pensé nada, sólo que ella lo había hecho antes, que cada niña o cada niño lleva su ritmo. Y ya se sabe que las comparaciones son odiosas.

Voy a hacer como Alicia, hacer un listado con las 6 mejores frases escuchadas de boca de las maestras y maestros que le han caído en suerte. Leer más